Sobre a impossibilidade de lhe amar aos domingos

Ao primeiro movimento do dia,
meus olhos,
desorientados e contrariados,
não entendem
seu admirável sorriso.
A respiração pautada
sobre meu peito
incomoda,
reage à percepção de dia de descanso,
à concepção sincera
da acostumada
solidão.

Sem quase, sem querer
suas palavras ferem
sem saber
o porquê de meu
sisudo ser.
Bravejo em silêncio,
em egoísmo mudo,
sem ao menos querer
justificar.

Peço em licença áspera
alguns minutos de privacidade
para enfim
me refrescar
solitariamente só.
E então entendo
todo o enredo
de erro meu.
As promessas melodramáticas,
os elogios demasiados
repetidos em sábados.

A felicidade explícita
de nossos corpos
juntos,
o sentimento uno
encarcerado na lembrança
de um ontem que
naturalmente
não mais será.