As Carpideiras

Nos anos de minha vida fui pouco e mal conhecido. Dos infortunados pela minha companhia todos partiram, poucos querendo ficar. Nos caminmhos que se formaram sinônimos, todos tinham a certeza de ir, partir e assim sobrei-me numa solidão intacta.
No tempo que não passava tanto, meu comportamento se consolidou numa rudeza tão desprezível que não despertava o interesse nem de inimigos. Foi então que soube que o ódio possui uma dose necessária de simpatia.
Sozinho, sem o mínimo de consideração alheia, fiz fortuna e questão de perdê-la. Num fim sem meios não se há de ter herança, herdeiros ou hereditariedade. Deixei em planos um caixão e um pedaço de terra. Minha tragetória sugeria o silêncio de meu epitáfio, na presença vazia do inevitável.
Quando do desfecho, faltaram flores, velas, lágrimas e saudade. Talvez seja esse o intuíto de um desfecho, ser encerramento e não exaltação. A chegada de um herói que não se acusa, que se cala e que aguarda.
Um só de mim que nunca deixou de ser pó.
Porém, no caminho que se seguia, ouvi de longe a defesa de meus anos, um pedido melancólico que clamava pela abertura das divinas passagens. Eram as benditas carpideiras salientando a tristeza dos passos, passados.