Uma tarde para Yann Tiersen

Os primeiros pingos começam a cair, são lágrimas meticulosamente desenhadas que falecem furtivamente sobre as possiblidades de um plano. Uns sobre os outros deslizando em seus trajetos. Unidos, trasparecem a limpeza da alma até o subsolo.
Os transeuntes miram o céu, como se estivessem surpresos, como se fosse a primeira vez que gotas d'água os banhassem. Alguns permanecem, outros se esquivam e se apressam para o lado de lá. Poucos são os desavisados na multidão.
Os guarda-chuvas tomam suas posições e começam a florir. Um belo xadrez se abre e se contradiz em meio à atmosfera cinza que percorre a paisagem. Em seguida surge um vermelho maior, fazendo inveja à uma grafite sombrinha, desbotada e chata. Outro, listrado em vermelho e branco, ultrapassa muitos no corredores anônimo da esquina.
As águas discorrem fervorosamente em meio a pluralidade de acessórios pluviais que se espalham.
Duas botas amarelas afundam no ambiente, perto da guia despejam vida para todos os lados. Da janela é possível ver a dança pertinente dos calçados. Na plateia duas margaridas brincam suavemente no jardim, desejando a seiva feita para alimentar.
Vindo de longe uma bicicleta corta o trânsito, dois similares apaixonados se esbanjam e fazem roda em festança juvenil. São só crianças num parque de diversões. Olham para cima, para trás, para o mundo, se olham e seguem um destino a povoar.
Sob o coberto, um alguém de meia-idade profere blasfêmias insensíveis contra o tempo, uma senhora, por azar ao lado, concorda com as anedotas do rapaz, uma outra descorre, uma outra sorri e outra mais por lá também. Todas seguem sem intervir.
Um tom, de um azul bem clarinho, se desmancha ao ver as gotas que lhe caem. Solta um sorriso ainda travesso e puxa o vestido florido na altura de seu olhar. O vestido, encharcado, não demonstra a devida atenção.
Na quitanda em frente, os frutos são observados com satisfeita atenção. Sabe-se que o morango está na época, que a maça é argentina e que as alcachofras tem coração. O alho-poró é tratado com admiração por unhas cada uma de uma cor.
Do outro lado da rua um pneu, cansado e careca, clama por sua aposentadoria. Num súbito de dor e fadiga, se esfacela em seu túmulo, improvisado e molhado ao pé de um poste de luz. Não há tempo para lamentações, um outro modelo, mais novo e preciso, tomará seu lugar.
Na janela, agora, pouco se vê dos lá de fora. Rastros úmidos se formam na vertical, a vista embaçada traz um breve sentimento de angústia. Os olhos correm para ver o que há atrás da porta, na rua. Sentir de perto as cores, os cheiros, os toques e os sentidos, antes do sol voltar e se aconchegar.
Por acaso minha mãe não deixa.
Ainda chove.